Erupción del volcán Tungurahua, Ecuador

Una excelente y poco frecuente toma, de un momento único (clickear en la foto para la versión original). Seguramente el fotógrafo en cuestión, Patrick Taschler, se pasó varias horas a la espera del momento oportuno. Toda una "cacería".

La cruz de la colina / The cross of the hill

La cruz de la colina / The cross of the hill
Cargado originalmente por Nestor Botta

Otra de las tomas de la misma cruz, también utilizada para ilustrar otro de los poemas de Gregorio Echeverría (luego subiré versión editada con el poema de este autor)

A alguien le tenía que "llegar"...

En esta ocasión la protagonista es una imagen del tiempo de nuestra residencia en Saltillo, estado de Coahuila, México. Una cruz, tan frecuentes al costado de los caminos, a lo largo y ancho de todo el territorio. En este caso, en la cima de una colina, cara al oeste, con mucha visibilidad desde el camino que me llevaba a diario a mi lugar de trabajo. La distinguía un detalle muy pintoresco: estaba "vestida" con un manto de raso, lo que le quitaba esa estoica quietud más bien propia de los monumentos. El viento, al agitar esa vestidura, le daba vida, y subrayaba el contraste con el árido entorno, tan típico de esa región.

No me considero un creyente, aunque mi educación de la infancia haya sido acorde a los preceptos católicos. Quién sabe si aquella vista me habría impresionado de la misma manera, si hubiera crecido como musulmán o judío. La cuestión es que todos los días, pasaba y miraba aquella cruz, y me prometí retratarla.

Poco a poco, fui armando la imagen en mi mente. Con cada pasada, que me permitía apreciar esa vista por unos breves segundos, iba estudiando la mejor hora del día, el fondo, el cielo, juntando ideas. Finalmente fuimos. Llegamos en el momento justo, ya que se levantaban nubes de tormenta, lo que me permitió darle el toque dramático que había imaginado.

El resto ya seguramente se lo imaginan, es lo habitual: un rollo entero de tomas, y un montón de horas en el procesado digital. El resultado fueron dos o tres imágenes que consideré las más logradas. Son las que hoy se exhiben en Fotoma.com.ar

Un poeta, Gregorio Echeverría, parece que se sintió inspirado por ellas. Supongo que las encontró luego de escribir sus poemas. Y allí está.

Si recorren el sitio, encontrarán las restantes. Veré si en los siguentes blogueos las iré subiendo.

Que las disfruten.

Sangre Fría (Ilustrada con una de las fotos de Fotoma.com.ar, "Fonsi y el pollo")

Otro texto a la que una de mis fotos sirve como ilustración, lo encontrarán en este enlace, aunque también lo pegaré abajo. Quizá con un final más bien efectista, pero a decir verdad, la crítica literaria no es lo mío... :-)

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Sangre Fría

Soy Jana, crecí al lado de mi madre, las dos solas. Mi padre nos abandonó cuando cumplí los once años; no lo extraño, como tampoco extraño los golpes y las vejaciones, gracias a dios que se fue. No sé por qué pienso en él precisamente en este día que estoy cumpliendo mis 15 años, quizá porque esa misma mañana, en el mercado me dijeron que lo habían visto por el pueblo.

Cuando regresé a casa le conté la nueva noticia a mi madre. Ella perdió el color, fue sólo un instante y se recompuso tan rápido que por un momento pensé que había imaginado su incomodidad, se levantó del sillón donde se sentaba a leer cada momento libre que tenía, pero antes de salir de la estancia se volvió a mi y me dijo que: “todo tiempo se cumple”.

Olvidamos tácitamente el incidente. Para este tiempo teníamos un magnífico plan; después de que lo lleváramos a cabo seríamos otras, nuestras vidas cambiarían, sobretodo si me atrevía a seguir al pie de la letra cada una de las instrucciones de mi madre. No me gustaba que ella, a veces, tuviera esa mirada tan distante y esa determinación que comparada conmigo me hacía sentir débil y desvalida. Mi madre no entendía que yo no tengo la sangre fría. Yo estaba segura que no la tenía.

Absorta en mis pensamientos no la sentí regresar, me sobresalté al oírla decir muy cerca de mi –tienes que degollarlo-, la fuerza de la imagen hizo que un escalofrío me recorriera desde la nuca hasta la espalda. -Un solo tajo que le corte la garganta de lado a lado-, proseguía ella. -No vayas a cerrar los ojos, tienes que ver cómo se va desangrando, ver cómo la vida se le escapa entre pataleos e intentos por beberse el aire-, dijo con una sonrisa en los labios que me revolvió el estomago tan sólo de imaginar la escena.

Su mirada me hacía saber que disfrutaba con mi nerviosismo, se reía un poco de mi porque sabía que odiaba hasta el olor de la sangre. En ese momento tomé una decisión, tenía que demostrarle que era digna hija suya. El sol ya estaba lo bastante alto, era hora de enfrentarme a lo inevitable, fui a la cocina que olía a chiles asados, ajo y ajonjolí tostado; tomé el cuchillo más grande y lo afilé con esmero, lo empuñé y salí por la puerta de la cocina, tenía que encontrar a mi objetivo antes de que perdiera el valor.

Caminé despacio hasta encontrarlo, sentía la sangre palpitándome furiosa en las sienes, los golpes del corazón eran como una estampida de animales salvajes y tan fuertes que casi me impedían respirar.

Llegué hasta él, no fue difícil dar con él, menos acorralarlo sin que presintiera mis intenciones, al fin y al cabo era bastante viejo y ahora, cojo. Me acerqué a él sonriéndole dulcemente para que no adivinara mis intenciones. Casi me arrepiento cundo vino dando leves saltos a refugiarse en mis brazos mansamente.

Pero de mi dependía que ese día fuera inolvidable, así que fríamente, con la sangre muy, muy fría le acaricié la cabeza mientras le decía que lo quería... cómo si entendiera esas palabras, me miró fijamente a los ojos, hasta sentí que él también me sonreía; entonces él cerró los párpados, fue un momento, un segundo que aproveché para descargar un solo golpe con todas las fuerzas de las que era capaz.

Y sucedió lo que dijo mi madre, su pico se abría y cerraba tratando inútilmente de agarrar aire mientras la sangre manaba a borbotones, mientras que su única pata no le servía para levantarse y salir huyendo como hacen todos los pollos cuando son degollados.

Sonreí contenta, había pasado la prueba, esa noche, cenaríamos mole para festejar mis 15 años.

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*Mole. Pollo cocido en salsa picante condimentada con ajo y ajonjolí. En México, es uno de los platillos principales que se sirven en fiestas y festejos

A Red Dome Under the Big Dipper

Excelente toma, con su explicación (in english, sorry!)

http://antwrp.gsfc.nasa.gov/apod/ap070821.html

International Photography Contest 2006 - National Geographic

Para los que les guste los concursos fotográficos, esta es una gran ocasión de poner a prueba la calidad de las imágenes que tengan:

National Geographic/ipc/

Creo que es una gran ocasión para demostrarse uno mismo lo aplastante que puede ser la ignominia en la que suelen caer nuestras imágenes en esta clase de eventos… miles de fotos con las que competir, y al final siempre eligen alguna que ni se acerca en calidad a la de uno…!! Jé!

Quién dice, quizá envíe alguna que otra candidata mía, siempre y cuando no hagan lo mismo de siempre respecto a las restricciones, que siempre son demasiadas… Y para eso primero hay que leer las reglas… Hmm… :-/ …ya no me está gustando… demasiado trabajo… Sí lo envío… no… mejor no… o si… no… si…

Los silencios de un gran arte | LANACION.com

Excelente artículo acerca de la función de la fotografía como medio artístico y de expresión visual. Por Tomás Eloy Martínez.

Acceder aquí.

(publicado en el diario La Nación, Argentina)

Carta abierta al señor picaporte

De tanto en tanto se me ocurre googlear mi nombre, asociado a "fotoma", o "fotos" o lo que sea, para ver qué sale. El resultado casi siempre resulta exitoso, con alguna novedad: en la mayoría de los casos, gente a la que le gustó alguna de mis imágenes (no quiero decir fotos, porque no todas lo son), y la utilizó para ilustrar algún texto de autoría propia.

El asunto no me molesta, ya que si los encuentro es porque han hecho el debido reconocimiento al origen, no lo han ocultado ni negado. Cuanto mucho le hacen algún "recorte" a la imagen que no siempre resulta el más feliz.

Pero también el lado oscuro de este asunto, es que seguramente debe andar dando vueltas por allí en algún rincón infinito e inalcanzable de este expansivo universo de la web, alguna de mis fotos, huérfanas, alejadas y solitarias, sin padre reconocido o hasta con algún chanta (caradura), que se adjudique la autoría... Pero bueno, sabemos desde muy temprano que ese es un precio a pagar. Y al fin y al cabo, no llegarán mucho más lejos que eso...

A medida que me vaya haciendo el tiempo necesario, los iré subiendo. En esta ocasión, arrancamos con una toma hipersaturada de un picaporte del centro colonial de Ciudad Bolívar, Venezuela, publicada originalmente en este link, y que ilustra este hermoso cuento:

Carta abierta al señor picaporte

Sergio Ricardo Peñaranda

Escuela de Comunicación Social y Periodismo

Universidad Sergio Arboleda
Bogotá - Colombia

A Ricciu, Vale, Angélica y Aleja.

"Lo que me fastidia es que digas que mis ideas son lúcidas, porque si algo no tienen es de lúcidas. Tengo muy pocas ideas, yo no sé pensar... cualquiera me gana una discusión"

Julio Cortázar

Foto: Néstor Botta Cortesía www.fotoma.com.ar

Una, dos, tres... ocho, nueve baldosas. Nueve baldosas separan mi cuarto del de ella, del de mi hermana. Son nueve baldosas, marcadas por unas tenues líneas oscuras, similares a las venas del cuerpo, las que me separan de ti, picaporte. Eres la extensión de una puerta, podríamos decir que eres un brazo y que la puerta de madera es tu cuerpo. Podríamos decir que estás fracturado puesto que estás dañado. Te encuentras afuera de la puerta pero a la vez dentro, oscilas entre tu posición habitual y un extraño estado de picaporte destartalado. Cuando mi hermana cierra tu cuerpo en un acto común de protección de la intimidad no hay nadie que te abra, sólo ella, que anda con la llave que permite descoser tu cuerpo de una de las paredes de su cuarto. Esa llave, que provoca un sonido poco armónico, es la única que

puede hacer que funciones, que cumplas con el objetivo para el que te crearon.

¿Qué se siente ser un picaporte que no funciona? Debería darte vergüenza considerar que eres el único de la casa que no trabaja de manera adecuada. Pero sirves para otra cosa: cada vez que haces escándalo sé que mi hermana puede estar cerca, eres como una alarma que me avisa de sus salidas o entradas. Pero esa misma ventaja se convierte en un defecto cuando intento dormir. Ese mismo escándalo viaja a través de las nueve baldosas, sube por mis cobijas y llega a mis oídos de manera espantosa. Despierto asustado y pienso que si es quebrantada mi tranquilidad de esa forma soy un ser profundamente desgraciado. Mi impotencia ante tu terquedad crece y sólo tengo ganas de tomar un martillo, un hacha, cualquier cosa y terminar tu incertidumbre de picaporte semi – dañado para siempre.

Espero entiendas mis razones y podamos llegar a concertar una salida pacífica. No quisiera desesperarme. Mi carácter obsesivo, que pretende que cada cosa esté en su sitio, seguramente es el que se ha obsesionado con este tema. Recuerdo cuando eras un buen picaporte, cuando te deslizabas con algún leve chirrido sin menor problema, haciéndonos la vida feliz a todos. Me fascinaba pasar el umbral de la puerta de mi hermana sin que se demorara (como ahora) varios minutos en abrir... Hasta que llegó el momento fatídico para mí. Un movimiento brusco de mi hermana te dislocó y aprovechaste, en forma de venganza, para dejarla encerrada, en un acto demencial de secuestro, es más, de terrorismo.

Picaporte, quisiera que te limitaras a hacer tu trabajo de manera común, ya que lo extraño a veces resulta incómodo. Trabaja como trabaja un picaporte, gira suavemente y deja que yo pueda tener un momento de reposo sin tener que acordarme de tu existencia a nueve baldosas de mi cuarto.

Gracias Señor Picaporte

Cordialmente

Su vecino

Publicado originalmente aquí

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Primera publicación del Blog
(iniciado un aburrido Viernes de primavera, a las 7 pm, masomeno)

Foto seleccionada desde el sitio http://www.fotoma.com.ar

(del mismo autor de este blog)



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